Poet's Corner: Getting Religion, Sitka Sound, Buckle My Shoe, Ojo Caliente, Curtains of Night

Hier ist die neueste Ausgabe von Poet's Corner, präsentiert von der in Edmonds ansässigen EPIC Poetry Group.

Religion bekommen

Dieses Kind aus Frosch, Hirsch und Stein

kann nur darauf vertrauen, dass sie in Sicherheit ist;

Diese gelandete Meerjungfrau wird es noch nicht wissen

dessen Finger ihr Gesicht streichelt.

Und ich, ihre neugeborene Mutter,

muss vor der Zeit kapitulieren und warten –

wie lange – um ihre unbekannte Stimme zu hören

Sagen Sie: „War das nicht eine Fahrt?“

Heute Abend, in sauberer Krankenhauswäsche,

Wir richten dunkle Augen in gedämpftes Licht,

Fremde für immer gebunden,

Ich sauge hart am Glauben.

Susan Pittman

~ ~ ~ ~

Sitka-Sound

Großonkel Peter hat so viele Lachse gefangen

Nach diesen Gewässern benannten sie die Stadt nach ihm.

Jetzt gräbt sich mein sehniges Mädchen eine Rute in die Hüfte

und fängt einen weiteren fettmauligen Leng-Kabeljau ein.

Ihre Stange wölbt sich mit dem gleichen fruchtbaren Klang

meine Großmütter fuhren mit richtigen Dampfern über die Grenze,

tauschen ihre emanzipierte Ausbildung

für Kanufahrten im Mondschein und Wanderungen mit Freunden.

Mein Bruder stützt sie beim Schleppen ab

stabil gegenüber der gesamten Inside Passage.

Er netzt das Ding, ihren Fünften und Keulen

sein praller Kopf. Sie schaut nicht weg.

Auf der anderen Seite dieser Bucht wurde meine Mutter geboren.

Über diesem Berg perfektionierte Dad seinen Schuss.

Und so weit zurück konnten die Erinnerungen Träume sein,

Ich habe mit Großvaters Konservenfabrikanten zu Abend gegessen.

Ihr sechster. Immerhin eine kleine Alaskanerin in ihr,

Niemand sagt laut, angesichts der lila Schuhe:

die Kopfhörer, die Vielfliegermeilen.

Wir rumpeln in die Stadt zum FedEx-Laden.

Sie möchte ein Fest unter den Ahornbäumen Neuenglands feiern,

mit einem Blaubeerkuchen aus der Heimat.

Ihr bester Freund im Publikum; ihre Schwester

zur Bestätigung. Ihre Geschichte liegt vor ihr.

Susan Pittman

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Schnalle meinen Schuh an

Ein gebrauchtes Sofa, schwarz wie die Katze, die schläft,

und ein Klaviersolo in der langen Nacht.

Zwei offene Küsse, zwei Tassen Pfefferminztee,

Nachttischlisten, die die Träume nummerieren.

Drei, vier Babys im Kinderbett, kichernd auf dem Boden

und ein warmer Trockner voller Flaum und Gemütlichkeit.

Vier, drei, zu viele Flaschen Shampoo,

Wer hat meine Wimperntusche genommen und wo sind die Schlüssel?

Drei, zwei auf dem Sofa und Filme schauen

mit Ben & Jerry. Sie schlägt mit den Flügeln und fliegt.

Um ein Uhr morgens wieder zurück,

Das Klavier trommelt laut und ohne Einwände.

Susan Pittman

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Heißes Auge

Für zweihundert pro Tag plus Mahlzeiten,

Ich kann meine Verantwortung wieder in die gleiche Lithiumseide zurückziehen

dampfenden Bergwassers, wo einst die Tewa zahlten

mit nur ihrem Geburtsrecht, Frieden zu schließen und zu danken.

Dunkle Dampfwolken hängen an der Oberfläche,

Ich steige nur ungern in die ockerfarbenen Klippen auf, die von Eisverwehungen durchzogen sind

Dieses Prisma ist das Morgenlicht. Ich atme ein und löse mich auf

in einem zaghaften Frieden, der auf unzureichenden Entschuldigungen beruht.

Eine Tewa-Frau, deren Schritt mit zunehmendem Alter auch vorsichtig ist,

und ihre Tochter, stark wie meine, badete vielleicht zusammen

Nach einem Tag der Reise oder des Gottesdienstes leben ihre Nachkommen weiter

im Pueblo über dem Bergrücken und reinige unsere Zimmer,

vielleicht, während wir einweichen.

Susan Pittman

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Vorhänge der Nacht

„Es ist kein Geheimnis, dass es bei Bluegrass-Musik um Einsamkeit geht.“

Wayne Erbsen, Hudson Valley Bluegrass Association

„Ich erinnere mich in meinen Gebeten an deine Liebe“William S. Hayes

Wenn die Vorhänge der Nacht von den Sternen zurückgezogen werden,

und der schöne Mond springt über den Himmel,

Meine Mutter sang mir vor dem Schlafengehen vor.

Ein hübsches Bild, aber ich habe das Traurige gehört

unter meinem flachen Kissen, bevor ich einschlief.

Es war das gleiche Lied, das ihr Vater in den 30er Jahren vorgesungen hatte

als sie mit Depressionen aufwuchs

Verlust an jeder Ecke, aber nichts als ein Topf Haferflocken

Ich konnte nicht warten, solange du dich nicht beschwertest.

Mein Großvater spielte damals Banjo und Klavier

Und brachte sie mit einer Hillbilly-Melodie in den Schlaf

von William Shakespeare Hays, der Hunderte von Liedern schrieb

über Eisenbahnen, Flüsse und Blockhütten. Er war auch,

wie mein Großvater, ein Reporter und Zeitungsredakteur

und im Gegensatz zu ihm wie ein Dampfschiffkapitän.

Und die Tautropfen vom Himmel küssen die Erde,

meine Mutter zauberte in ihrem süßen, zitternden Alt,

Da vergeht meine Erinnerung wie im Flug. Sie schloss die Augen

und ich verspürte eine Sehnsucht danach, mein Erbstück zu sein,

eine lebendige Liebe, die nur auf der anderen Seite lebt.

Wie auf den Flügeln einer silbernen Taube,

Die Worte gingen weiter und bereiteten mich schon damals vor

für einen Satz, der sich um eine anhaltende Kurve schlängelt,

perfekte Gewichtungen und Betonungen für jedes Wort,

in Eile mit der Botschaft, die es trägt

Die verlorene Liebe wurde vom Bürgerkrieg an mich weitergegeben

trat jede Nacht in meine Träume ein, süß gemacht

mit der Korrektheit von Melodie und Metrum,

um dir zu sagen, dass ich dich liebe, wo immer du bist

und gedenke deiner Liebe in meinen Gebeten.

Susan Pittman

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Susan Pittman ist stolzes Mitglied von EPIC und der Poetry Group unter der Leitung von Gerald Bigelow. Ihre Gedichte wurden in Stone Canoe, 3 Elements, Ocotillo Review und anderen Print- und Online-Publikationen veröffentlicht. Sie hat bei Sharon Olds, Carl Philips, Gail Mazur und Tom Lux am Fine Arts Work Center in Provincetown, am Omega Institute und am Emerson College studiert. Sie unterrichtet am Skagit Valley College. Sie lädt Sie ein, ihre Website unter www.susanpittmanwriter.com zu besuchen